CRÓNICAS DE LA ESPERANZA: DEL ESPACIO Y LA AUSENCIA

Ya están celebrando las sombras su azaroso triunfo. Ya elevan al deleite su victoria en las calles abiertas al frío y al desarraigo. Ya están proclamando el goce de los primeros momentos, de la efímera gloria. Atenazan las naves centrales del templo con su manto de oscuridad, envolviendo sus muros con la intimidad y el recato que la Madre demanda. Auxilian en la tarea para privar de la observación mundana, de lo innecesario, de lo superfluo. Ya está la luna ansiosa por derramar su plata por las azoteas, para infiltrar sus argénteos fulgores en los ventanucos abiertos en el corazón para retener los instantes sublimes de Su proximidad, el roce casi divino que nos constatará como receptores de su amor, como portadores de su Esperanza. Hay un mundo ajeno a la grandeza que se vivirá intramuros del templo, que ignora que cuánto sucederá es la manifiesta proclamación del amor de los hijos a la Madre. Pronto se implantará la sinrazón en las cimas de la razón y todo parecerá lógico.

Oscilarán -temerosas y tenues, como prendidas por la emoción que intuyen, que está por venir- las llamas macilentas en las coronas de las hachetas, o será tal vez, este flamear lumínico, la transmisión emocionada del alma que fluye presurosa hacia las manos que las empuñan, incapaces de retener la fuerza invasora de esta alegría. En la antesala del cielo argénteo, al final de la escala que La traerá al calor de los sentimientos que aguardan el cruce de la mirada, que nos transportará a la dimensión donde la felicidad tiene nombre y rostro, desconocen la lucha fraterna que se desencadena con la primera oración, con el primer movimiento, con el abrazo sincero de las manos que nos La traerán para confundirnos, con Su visión, en las dudas sobre la miseria humana. Cuando la comitiva inicia su pequeño periplo por las estrechas calles que delimitan y distinguen las dos casas en las que habitó, se fundirá el tiempo en aquel espacio ya desértico, yermo e inhóspito sin Ella, desahuciado de cualquier belleza, árida de la emoción que le extraen.

¿Qué será este lugar cuando trasmude Su presencia a la tierra que la ama, que la sueña y la desea, que quebranta sus miradas, que vela sus intenciones y desarraiga la calma? ¿Qué será de aquel espacio donde se guarda su Gracia, que retiene las esencias que el Dios Padre implantó en Ella? ¿Qué del primor de su plata repujada, del diseño de su sueño? ¿Podrá mantenerse enhiesto cuando el vacío se instale y pregone Su ausencia? ¿Por qué el tiempo se detiene cuando sus manos se alejan para que se prendan en ellas las peticiones sinceras, las gratitudes cedidas, los amores que volvieron, las promesas concedidas, las amarguras que huyeron cuando los labios besaban los perfiles de sus dedos?

Tan cerca y tan lejos -el espacio se deforma y la ausencia ya es presencia venturosa- el camarín se transforma en su guardián más certero.

Cuatro días, cuatro siglos, para que vuelva a su cielo. Eternidades de horas que se convierten en celos cuando La observa alojada en el jardín del amor, en la alfombra de los besos, que para Ella van hilando, en el tejar instalado en el edén macareno, quienes esperan ansiosos presentarles sus anhelos. La Virgen de la Esperanza los va guardando en su seno. Así se cumplen los sueños. Así soporta su ausencia el espacio de su Reino.