AL PIANO PARA SUS AMIGOS, AUGUSTO ALGUERÓ

Creo recordar que fue en el cine de verano Caura donde escuché por primera vez aquella melodía que transmitía tanta vitalidad y energía. Era una proclama, un manifiesto de la alegría, un panfleto revolucionario que llamaba, si no a la insurrección, sí a la conversión del estilo de vida. Las chicas del barrio la tarareaban camino de la compra diaria a Marcelino, una especie de tienda desavío, y los jóvenes, que comenzaban a dejarse el pelo, para desesperación de Perico o Eugenio, barberos de la población, la entonaban como himno de la nueva forma de entender el mundo. Los que no teníamos edad para entrar en el Club Bar, una pequeña estancia reconvertida en centro de la divulgación musical del momento donde se podía oír a los Módulos, Fórmula V o los Diablos, un reino oscuro y sugerente para los que aún no teníamos edad para acceder y buceábamos en su oscuridad intentando reconocer a hermanos o vecinas en la veleidad del primer beso.

            La voz de Conchita Velasco sonaba en los altavoces, estratégicamente dispuestos en la cal de los muros del recinto donde se proyectaban sus películas, clamando su condición de Chica ye-ye, de adelanto a esa Europa que se mostraba tibiamente por las pantallas del cine o la ventana mágica, en blanco y negro, de los ostentosos e imponentes televisores que había destronado, de su lugar de privilegio en el salón, a las radios de cretona.

            Algunos años más tarde, con una visión del mundo mucho más amplia, Joan Manuel Serrat se convertía en nuestro cómplice musical cuando arrullábamos a las niñas, en aquellas fiestas que organizábamos –residuos sentimentales de los guateques de nuestros padres- para recaudar fondos para un viaje fin de curso que nunca hicimos, oyendo el caudal sinfónico del cantante catalán en su magistral relato de una mujer llamada Penélope y su juegos de amor. Como empezábamos a flirtear con las realidades de la vida, nos  enfrascábamos ya en proyectos mayores, en concretar nuestros sueños, ya sin la fiscalización sentimental de nuestros padres, sin su respaldo y apoyo, conocimos que la balada de amor de un valenciano, al que la carretera se llevó por delante para privarnos del torrente de su voz y su llamada de amor a Noelia.

            Lo que ignorábamos entonces era que estas canciones que creíamos concebidas por el genio de quienes la cantaban, y que fueron marcándonos el paso en el pentagrama de nuestra existencia, habían sido creadas por un compositor al que adscribíamos e identificábamos a las bandas sonoras de esas entrañables películas de las “Chicas de la Cruz Roja” o “Vuelve San Valentín”.

            Augusto Algueró nos abandonaba ayer de manera imprevista –la parca no tiene tiempo ni años, ni momentos especiales cuando toma una decisión. Su muerte nos ha dejado al descubierto una parte de la banda sonora que ha ido sonando en la pantalla donde se viene proyectando el film del que somos protagonista. Siempre nos queda el recuerdo y el tarareo, émulo de aquellas voces hoy tan lejanas y sobre fondo gris, de la letrilla de la chica ye-yé descubriéndonos, con su suéter negro y unos ajustados pantalones, que bajo la apariencia frívola y fresca de sus estrofas, que procuraba aquel baile psicodélico y movimientos alocados, se escondían los signos de una inminente renovación y las propuestas de una generación que quería empezar a cambiar las cosas.