FERIA DEL LIBRO.

             Retornas, como vuelven las aves al paraíso donde languidecerán tranquilas en la monotonía y en la placidez, a poblar el espacio donde seguirán surgiendo las más bellas historias de amor, las batallas épicas de conquistadores que solo son vida en la imaginación de otros, a descubrirnos lo hermoso que puede llegar a ser la cotidianidad cuando nos viene susurrada desde el poder de creación de un escritor. Llegas con el misterio de una dama de la que nadie sabe su procedencia pero que todos ambicionan poseer, aún teniendo conocimiento que consumirá hasta la última gota de nuestra existencia.

            Y llegas a mí con el recuerdo de la primera vez que entré en una librería y un mundo de sensaciones desconocidas se abalanzó sobre mí para hacerme  preso, cautivo de una nave donde no se penan condenas, donde el aire fresco de la creatividad es sensual convencimiento que te atrapa para envolverte en su halo de misterio, donde la realidad no encuentra más frontera que la sea capaz de delimitar la imaginación.

            Llegas a mí con el olor del papel recién prensado, de fragancia a tinta fresca que retiene sueños dispuestos a que los hagamos realidad, a que los convirtamos en verdad en nuestras mentes, a que deshagamos las utopías que permanecen en el limbo de la razón.

            Cada año, cuando media la primavera y se adivinan atardeceres con insinuaciones de la nueva luz que se filtra por las emplomadas vidrieras del aire sevillano, se  nos muestran los libros con todo su poder, con todos los enigmas que esconden entre sus páginas y nos sorprenden viejos autores con su presencia en esta tierra que tanto sabe de desaires, y hasta de groseros desprecios, hacia quienes volcaron sus mejores palabras para enaltecerla, hacia quienes se desprendieron de su alma en la ausencia y se mostraron siempre enamorados de su esencia, aún en la lejanía del destierro. Incapaces de abandonarla dejaron su amor prendido en los renglones de sus libros y ahora retornan a vengarse, a reclamar la correspondencia amorosa que un día, figurados amantes, pendencieros galanes, mancebos interesados, les sustrajeron.

            Vuelves a poblar corazones desamortizados por la ignominia de los que se obstinan en esconder la cultura, a construir un mundo desde la sabiduría y la ilustración; vuelves a forestar ese campo, siempre por abonar, de las almas que ansiosas esperan los versos que las ennoblezcan en los sentidos, a fomentar que otros ojos descubran la grandeza que se esconde tras las tapas de un libro, a promover sensaciones que muchos desconocen poseer, a descubrir el paraíso donde habitan los sueños, donde cualquier entelequia es compresible a la razón y la razón pueda llegar a ser una mera utopía, donde crecen y se desarrollan los mejores cuentos, jácaras de escenificaciones, de construcciones teatrales que son sugerentes emociones para la conciencia.

            Has regresado, querida y añorada feria del libro, con la contundencia y el esplendor de las obras literarias que se muestran en los estantes, en las mesas, en los anaqueles; con el lustre de la voz que pregona estas historias que solo son posible cuando las musas se enamoran del hombre y éste no tiene mejor opción que plasmarlas para que nosotros las eternicemos. Has abierto, con tu impetuosa presencia, una grieta en la emoción que se escribe en la ciudad de la gracia, corte lejana donde un día, una dalia quedó prendida de la sugerente luz de esta Sevilla nuestra que es capaz de enarbolar el pendón victorioso del saber o clavar una pica en el espantoso monte de los olvidos, flirteando siempre, con sus ritos de amor, con quienes más la quieren, con quienes más la aman.